Как только твоя душа обрастает болью и шипами, то первое, что ты увидишь — спины чужие с псевдородными лицами. Поделом. После они вернутся, со словами «ты же лучшая», и, что странно, я в это поверю. Не в них, а теперь себе.  Меня это больше не убивает, боль равна тому, что легко убрать таблетками. Мои слабые места видны невооруженным, я не терплю фальши, но суть в том, что даже слабость метаморфна.

Я нигде не своя. Так было всегда, с этим посылом меня и создала Вселенная. 

Он сказал относиться ко всему проще и только тогда я поняла, что между нами нет понимания, потому, что в моей душе слишком сложные лабиринты, которые ему никогда не пройти, пусть часть моей души он и пытается отобрать себе. А я все еще не понимаю, это такие странные и прозрачные манипуляции? Или просто он не понимает, как иначе?

Моим текстам не достает чувственности, литературности, мои героини похожи друг на друга? Остановитесь, я блогер, не писатель, моя жизнь — это не только истории, что я пишу. Хотя только что мои тексты назвали теплыми и ничего странного, в последнем написанном — о любви. Это — там, здесь обо мне. Я начинаю привязываться, тем пуще рвусь на волю, не разрешая никому отбирать больше меня, чем одну треть.

Лирика, да. Неделя на лопатках, еще одно предательство. И ладно. Переболела. Единственная беда сейчас — это дурацкая память в телефоне, которой вечно не хватает.